Poésies

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La hiératique

 


Quand tu auras gravi

La quarante-quatre-mille-neuf-cent-quatre-vingt-dix-neuvième

Dune,

Là-bas,

Sur la quarante-cinq millième,

Tu la verras.

Plus que droite.

Ornée de bijoux très lourds,

Lèvres cadenassées

Sur les siècles des siècles,

Plantée dans la poudreuse orange.

 Tu crieras :

Qui es-tu ?

La désertée ?

La déshéritée ?

La déshérence ?

Elle ne répondra pas.

 Tu avanceras.

Tu verras les ciseaux à son cou.

La désertificatrice ?

OUI.

Et elle fera un pas

Sur la ligne

Entre l’ocre et le bleu.

Prix 2012 des Jeux littéraires de la Compagnie des Ecrivains Méditerranéens et de la revue "Souffles".