La hiératique
Quand tu auras gravi
La quarante-quatre-mille-neuf-cent-quatre-vingt-dix-neuvième
Dune,
Là-bas,
Sur la quarante-cinq millième,
Tu la verras.
Plus que droite.
Ornée de bijoux très lourds,
Lèvres cadenassées
Sur les siècles des siècles,
Plantée dans la poudreuse orange.
Tu crieras :
Qui es-tu ?
La désertée ?
La déshéritée ?
La déshérence ?
Elle ne répondra pas.
Tu avanceras.
Tu verras les ciseaux à son cou.
La désertificatrice ?
OUI.
Et elle fera un pas
Sur la ligne
Entre l’ocre et le bleu.
Prix 2012 des Jeux littéraires de la Compagnie des Ecrivains Méditerranéens et de la revue "Souffles".